Nous l’appelons grain de sable, mais lui-même ne s’appelle ni de sable, ni grain. Il se passe d’appellation générale ou particulière, éphémère ou définitive, approprié ou fausse. Peu lui chaut qu’on le voie, qu’on le touche. Il ne se sent ni vu ni touché. Et le fait de tomber sur le bord de la fenêtre, […]
Wislawa Szymborska : grain de sable et fourmis Lire la suite »
La langue chinoise est admirable. L’idéogramme qui signifie le repos est la juxtaposition de deux autres qui désignent l’homme et l’arbre. De sorte que l’idée même du repos en Chine est consubstantielle à celle d’un homme sous un arbre, assis sans doute, ou s’abandonnant à la sieste, à l’ombre d’un feuillage bienfaisant. J’ai appris cela
Le 12 novembre dernier, à Agen, Karol Beffa et moi avons eu le plaisir de monter sur scène pour dire et faire dialoguer avec la musique des textes de Michel Serres. Cette lecture-concert, dont on trouvera ci-après la captation, se déroule en trois mouvements, autour d’un conte (une réécriture moderne de l’histoire de Noé), d’une
Michel Serres en musique Lire la suite »
Voici une lettre que j’ai retrouvée cachée dans un cahier au fond d’une vieille armoire, à Amou. En février 1918, après vingt mois passés au front, mon grand-père quitte les tranchées pour Saint-Cyr, où il suit une formation d’élève officier. Il raconte dans ses souvenirs de guerre que pendant cinq mois, tous les dimanches il
Un moment d’abandon Lire la suite »
Je ne crois pas qu’on puisse passer une heure plus intelligente et plus réjouissante qu’en allant au Poche-Montparnasse écouter l’adaptation théâtrale des Essais de Montaigne qu’Hervé Briaux a réalisée. J’ai jubilé du début à la fin. Il est vrai que je me sens en parfaite affinité avec Montaigne sur presque tous les sujets (à l’exception
Les Essais au théâtre Lire la suite »
Je reviens sur Annie Ernaux et son prix Nobel. Je n’ai lu que deux livres d’elle : La Place et Les Années, en les enchaînant. C’était l’an dernier. J’ai aimé sans être transporté. En vérité sa façon d’écrire me fascine mais ne me séduit pas. Style blanc, phrases courtes, vocabulaire très simple : un dénuement
L’art d’Annie Ernaux Lire la suite »
Dans le musée de Saragosse, il n’y a pas que des sosies de chanteurs peints par Goya. On y trouve aussi l’intégralité des quatre séries majeures de gravures du peintre : les Caprices, les Désastres de la guerre, Tauromachie et les Disparates (les Absurdités). Je crois que je pourrais rester devant chacune de ces gravures
Murió la Verdad Lire la suite »
Cette Histoire du juif errant et ses 590 pages, il m’aura fallu une bonne semaine pour en venir à bout. On en sort un peu étourdi. À force d’abondance, le plat en devient parfois répétitif, et sur la fin quelque peu indigeste. Le Juif errant © Gustave Doré Juif errant, condamné à marcher jusqu’à la
Histoire du juif errant Lire la suite »
Il n’y a rien Dans mes poches Rien que mes mains (Kenshin) Kenshin Sumitaku est un poète japonais mort en 1987, à l’âge de vingt-cinq ans. Atteint d’une leucémie aiguë il a consacré les deux dernières années de sa vie au haïku. On ne peut mieux dire le dénuement et la liberté qu’avec cette image
Kenshin et les haïkus de Rimbaud Lire la suite »
Stanislas Roquette a quinze ans quand un jour il tombe dans le coma. Diagnostic : diabète de type 1. Unique parade connue : cinq piqûres d’insuline quotidiennes, à vie. Au lycée ses copains sont atterrés mais Fleur, une fille dont il fait alors la connaissance, lui dit : c’est une chance de devoir marcher chaque
Insuline et magnolia Lire la suite »
