Nous avons inhumé Jacques hier. Le caveau était vide, fraîchement creusé, « ciment encore frais ». Lorsqu’on y déposa le cercueil, une petite pluie se mit à tomber. Chants, prières, deux ou trois prises de parole. Charlotte m’avait demandé de lire l’épisode du colibri que je lui avais rapporté trois jours plus tôt. J’ai sorti mon smartphone
Un appel de l’au-delà Lire la suite »
Jacques a eu une mort à l’ancienne. Une mort belle, digne et sereine, telle qu’il la méritait. Chez lui, entouré de tous les siens. Il a quitté l’hôpital pour une hospitalisation à domicile mise en place à sa demande, et avec l’appui de la famille, autour de soins palliatifs. Il paraît qu’au moment de sa
Une mort à l’ancienne Lire la suite »
Juste avant qu’on ne ferme le cercueil, Charlotte s’est penchée vers le corps. — Oh mon Jacques, a-t-elle dit, c’était bien ! Elle l’a embrassé avec une tendresse infinie sur le front, le nez, la bouche. Elle était à la fois extrêmement digne et extrêmement bouleversée. Et elle lui a répété : — C’était bien.
Un homme exceptionnel vient de mourir. Il fut une des plus belles rencontres qu’il m’ait été donné de faire. Jacques Plas, le père de ma chère Claudine, soldat, philosophe, et chrétien. Soldat, il avait été très heureux de conduire ses hommes pendant son temps de commandement, et ceux-ci l’adoraient ; moins heureux toutefois avec l’institution militaire,
Jacques Plas (27 novembre 1932 – 5 juin 2020) Lire la suite »
Un fou prétend vendre la sagesse, « et les mortels, crédules, / de courir à l’achat ». Qui est fou ? Qui est sage ? S’il possédait la sagesse, le fou ne serait pas fou. Et pour vouloir l’acquérir auprès de lui, les mortels sont sans doute fous eux-mêmes. A tous ceux qui se présentent
Le fou qui vend la sagesse Lire la suite »
A quoi sert un poète ? A corrompre la jeunesse. Et je ne parle pas que des poètes maudits, les François Villon, les Arthur Rimbaud, les Jim Morrisson, les Kurt Cobain, qui donnent le mauvais exemple par la façon dont ils ont brûlé la leur, je parle aussi de poètes plus paisibles, plus gais, plus
Mauvais exemple Lire la suite »
Ces deux livres de Michel Serres, parus à vingt cinq ans de distance, forment à mes yeux un diptyque. La mort, depuis que l’homme est homme, produit des stèles, et des statues. Avec elle, la chair se fait pierre. Elle se fige dans le dur. La sculpture se dresse, immobile, immuable, silencieuse, « boite noire
Statues et Musique Lire la suite »
Sur ses fesses bariolées on écrivit en violet deux sonnets sibyllins rimés par le poète Mallarmé J’ai découvert les œuvres de Georges Fourest grâce à mon deuxième grand-père maternel lorsque j’étais adolescent. C’était un esprit libre et gentiment provocateur qui, connaissant mon penchant pour la littérature et prenant plaisir à m’initier à des choses qui
La négresse blonde, de Georges Fourest Lire la suite »
Les Etats-Unis ont passé le cap des 100 000 morts du covid-19. Un ami américain m’écrit : Dear Jean-Pierre, With the whole world worked up over a “new” way to die, you might wish to consider circulating a link to “Félix” on your blog. All the best, J. (Cher Jean-Pierre, Le monde entier étant stressé
« Je continue sans escale vers les îles du Pacifique, parce que je suis heureux en mer, et peut-être aussi pour sauver mon âme. » 1969. Bernard Moitessier allait être le premier à boucler une course autour du monde à la voile sans escale et en solitaire. Personne ne l’avait encore fait auparavant, personne même
La longue route, de Bernard Moitessier Lire la suite »
