Montesquieu écrit dans les Lettres persanes : « Les Français enferment quelques fous dans une maison pour persuader que ceux qui sont dehors ne le sont pas. » S’il revenait aujourd’hui, il verrait que nous n’avons pas perdu l’art de ce genre de subtilités. Avec un confinement qui autorise désormais les sorties toute la journée,
Subtilité française Lire la suite »
J’ai aussi eu l’idée d’écrire un spectacle théâtral, dont j’ai achevé une première esquisse il y a deux ans. J’y faisais les portraits de quelques personnages plus ou moins illustres, de toutes époques et de toutes civilisations (Socrate, La Fontaine, Omar Khayyam, Montaigne, Ryokan, Wang Wei, Moitessier, Ibn Arabi), familiers aux lecteurs de mon blog,
L’oisiveté des sages Lire la suite »
J’aurais aimé écrire un livre. Un roman ? J’ai essayé plusieurs fois. Ça s’est arrêté au bout de quelques pages. Ou refaire le coup de Montaigne, et transformer ce blog en Essais. Mais je n’y arrive pas. Creuser, entrer profondément dans les choses, en peser tous les tenants et les aboutissants pour et en sortir
Sur ma voix et mes fesses Lire la suite »
Bashô (1644-1694) conte dans Le chemin étroit vers les contrées du Nord que Fujiwara-no-Sanekata, poète et général de la garde impériale japonaise, est mort en l’an 998 en tombant de cheval. Il dit que le cavalier venait de passer devant un sanctuaire consacré aux dieux du Voyage sans mettre pied à terre, que c’était un
Chute de cheval Lire la suite »
Lorsque après les mois d’hiver j’utilise à nouveau la douche extérieure de la maison, je la trouve envahie d’araignées. Autrefois je prenais un balai et les chassais. Plus maintenant. J’ouvre la porte, je passe un coup de jet sur le caillebotis, j’attends quelques instants que celles qui ont accroché leur toile sur le porte-savon ou
Araignées aux plafonds Lire la suite »
Un poème de Rabindranath Tagore (envoyé à mon attention par ma cousine Isabelle) traduit mieux que je ne saurais le faire moi-même une humeur et des pensées qui m’envahissent souvent, et spécialement depuis hier. Mes mots cesseront un jour de fleurir parmi l’espace (…) Mes oreilles n’entendront plus les messages mystérieux de la nuit, Et
Harmonie des contraires Lire la suite »
Aujourd’hui, il y a un an que Maman est morte. Je devrais plutôt écrire : s’est éteinte, tant la petite flamme de sa vie était devenue faible et fragile. Je n’étais pas auprès d’elle. Je ne l’ai pas accompagnée dans ses derniers instants. J’aurais dû braver le confinement. Je sais bien qu’on fait toujours seul
Premier anniversaire Lire la suite »
Je ne fais qu’effleurer. Je butine. On me croit cultivé : je cite des auteurs dont je n’ai lu qu’une phrase. J’en savoure un moment le goût, puis la laisse. Je ne la ronge pas jusqu’à l’os, il me faudrait un esprit philosophique dont je suis dépourvu. Les idées ne m’intéressent pas beaucoup, moins encore
Philosophe jongleur Lire la suite »
Je me surprends parfois à être d’une humeur aigre-douce. Quelques années s’étendent devant moi. Quelques, c’est-à-dire plus beaucoup. À quoi vais-je les occuper ? — À jouir du présent ! ai-je tendance à répondre. Mais qu’est-ce que cela signifie, concrètement ? Bien sûr le parfum des fleurs, bien sûr le chant des oiseaux, bien sûr
Une légèreté qui pèse encore Lire la suite »
C’étaient des grues. Il y en avait peut-être une centaine. Elles tournoyaient au-dessus de la maison en trompettant bruyamment, à la recherche de courants ascendants qui leur permettraient de poursuivre leur course. Elles ont tourné ainsi, pendant plusieurs minutes, dans un ballet très sonore qui avait quelque chose de majestueux et en même temps de
