Voici la transcription d’une des dernières conversations (vers le 15 octobre 2016) que j’ai eues avec Papa. Je l’avais gardée dans mes notes. Maman, j’ai souvent eu des conversations surréalistes avec elle. Papa non. Il était probablement sous morphine. — Dis-moi, Jean Pierre, parle moi franchement. Je suis à l’hôpital Pompidou ici ? — Oui. — Est-ce qu’à […]
Septième sous-sol Lire la suite »
Maman passe ses journées à lire. Elle lit, elle lit, des heures durant. Vous pouvez lui allumer la télé, elle l’ignorera, elle ne se détournera pas de son livre. Je l’ai toujours connue ainsi : une infatigable lectrice. Son vrai plaisir, le soir, après une journée de travail, était d’aller se mettre au lit avec
Lecture contre chagrin Lire la suite »
Au moment où l’on s’apprête à célébrer le centième anniversaire de la révolution russe, je ne résiste pas au plaisir de reprendre tel quel le récent “post” Facebook de l’ami Etienne Klein, grand producteur d’anagrammes spectaculaires : Jacques Perry-Salkow a remarqué que la révolution d’octobre a pour anagramme “robinet d’alcool ouvert”. Est-ce vraiment un hasard
Robinet d’octobre Lire la suite »
Je viens de faire, grâce à un service d’écoute en ligne, la découverte de la messe en mi bémol majeur de Schubert. Son Gloria est étonnant : chaque verset en est écrit sur des notes longues, sauf les deux dernières syllabes, mus-te, très brèves, dont la répétition (Lau — dá — mus te, be — ne — dí — ci — mus te, a — do — rá — muste, glo — ri — fi — cá — muste) m’a rapidement
Gloria et mousmé Lire la suite »
Une personne très chère à mon coeur doit se rendre à un rendez-vous rue de Grenelle, et avant de sortir de la maison, me demande à quelle station de métro elle devra descendre. — Consulte un plan de Paris, lui suggéré-je. — C’est ce que je fais, qu’est-ce que tu crois, répond-elle, seulement, sur celui que
Paris sans rues Lire la suite »
Alors que nous rentrions chez nous, de très bonne humeur, après le concert de Camille à Cachan, nous avons voulu nous faire un petit plaisir. Il était minuit, nous n’avions pas dîné, le jour qui commençait était celui de mon anniversaire : nous nous sommes arrêtés dans une brasserie parisienne. Juste un plat, direct, pour chacun
Dès que la nouvelle de sa mort fut connue, hier, une avalanche d’hommages à Jean Rochefort déferla sur les réseaux sociaux. Je me mis à en lire quelques uns, sincères sans aucun doute, émus probablement, mais bon, rien de vraiment intéressant ou original, juste l’onde d’une émotion collective qui se propageait. Et puis m’arriva sous
Mon dieu, Jean… Lire la suite »
Dans le courrier de Maman (92 ans), le faire-part de décès de l’un de ses vieux amis. — Triste nouvelle, Maman (je lui tends la feuille). P est mort. — Oh ! Elle prend le papier, le pose doucement devant elle, et lit, à voix haute. « Monsieur et Madame X… ses enfants… ses petits enfants… ses arrière
Donc, Macron a utilisé l’expression « foutre le bordel », et toute la classe politique, tant à droite qu’à gauche, pousse des cris de vierges effarouchées. C’est vrai, ça, qui a jamais osé proférer une ignominie pareille ? Les gorges s’échauffent. Se rend-on bien compte ? F… le b… !!! C’est tellement affreux que je n’arrive plus à
Jupiter et le bordel Lire la suite »
Je suis sorti du nouveau spectacle de Camille, OUÏ, avec le sentiment de n’avoir jamais rien vu ni entendu de pareil, et d’avoir passé deux heures dans une autre dimension. OUÏ, c’est inouï. Jamais on n’a aussi bien relié les pieds et la voix, la terre et l’air, la percussion et le chant, le sauvage
