Voici la transcription d’une des dernières conversations (vers le 15 octobre 2016) que j’ai eues avec Papa. Je l’avais gardée dans mes notes. Maman, j’ai souvent eu des conversations surréalistes avec elle. Papa non. Il était probablement sous morphine.
— Dis-moi, Jean Pierre, parle moi franchement. Je suis à l’hôpital Pompidou ici ?
— Oui.
— Est-ce qu’à Pompidou ils abaissent les plafonds pour faire deux étages en un ?
— Tu as vu les plafonds se baisser ?
— Oui… Quelqu’un qui parlait très bien anglais m’a dit qu’il avait ses parents au septième sous-sol, et que je pourrais aller les rejoindre.
— Les plafonds ne bougent pas, Papa. Tu es au 8è étage, tu y restes.
Il me lance un regard désarçonné :
— Écoute, Jean Pierre… Je sais que je ne suis plus normal… Mais s’il te plaît, ne te moque pas de moi.
