Je repense au temps où j’habitais Vanves. Je logeais au dix-huitième et dernier étage de l’immeuble le plus haut de la ville. Le séjour donnait à l’est, sur Malakoff et Montrouge, et la chambre à l’ouest sur Issy-les-Moulineaux. La plus belle vue aurait été vers le nord, sur Paris, mais de ce côté-là le mur
Le plaisir et l’ennui Lire la suite »
— Pourquoi n’écris-tu pas un livre ? Une amie me pose la question. J’hésite un instant sur la réponse. — Tu n’en as pas envie ? — Si, bien sûr, parfois, lui dis-je, mais pour dire quoi, et à qui ? Et je m’entends ajouter cette remarque que je n’avais jamais formulée à voix haute
Le livre qui n’est pas écrit Lire la suite »
Cette Histoire du juif errant et ses 590 pages, il m’aura fallu une bonne semaine pour en venir à bout. On en sort un peu étourdi. À force d’abondance, le plat en devient parfois répétitif, et sur la fin quelque peu indigeste. Le Juif errant © Gustave Doré Juif errant, condamné à marcher jusqu’à la
Histoire du juif errant Lire la suite »
Cette année, la cigale n’aura pas chanté tout l’été. Il a fait trop chaud. Au-delà de 36° à l’ombre, les cigales se taisent. Leur silence a inquiété les Provençaux, pour qui leur chant fait partie du paysage sonore. Il se dit même que pour retrouver des températures qui leur conviennent, elles pourraient monter plus haut dans
Silence des cigales Lire la suite »
Salman Rushdie a été poignardé en fonction d’une fatwa prononcée contre lui et ses éditeurs par l’ayatollah Khomeini, qui appelait « tous les musulmans zélés à les exécuter rapidement, où qu’ils les trouvent, afin que personne n’insulte les saintetés islamiques », et qui ajoutait : « celui qui sera tué sur son chemin sera considéré comme un
Paradis emmiellé Lire la suite »
J’ai remis un peu d’ordre dans une section de la bibliothèque d’Amou, garnie pour l’essentiel de livres achetés et lus par ma mère entre les années 60 et les années 90. Tous les grands auteurs de romans et d’essais de l’époque y figurent : Modiano, Yourcenar, Hagège, Mallet-Joris, Gallo, Sollers, Changeux, Le Clezio, Eco, Guitton,
Une sorte de snob de l’histoire Lire la suite »
Sur un plan métaphorique, des hannetons j’en attrape tout le temps. En pratique c’est plus rare. On en voit moins, des hannetons. Celui que j’ai attrapé l’autre jour était noir et chétif. Ceux d’autrefois étaient plus gros, plus bruns. J’en parle comme de vieux amis car ils m’ont accompagné dans la vie depuis que j’ai
Attraper les hannetons Lire la suite »
Le soleil règne en maître absolu. Il se lève, il cogne, il se couche. Le lendemain, même chose. Les journées s’enchaînent, brûlantes et sèches. Les prés sont jaunes. Les arbres ont soif. Même dans notre sud-ouest habituellement généreux en orages, il n’a pas plu depuis des semaines. La sécheresse s’est installée. L’eau fait l’objet de
Il n’y a rien Dans mes poches Rien que mes mains (Kenshin) Kenshin Sumitaku est un poète japonais mort en 1987, à l’âge de vingt-cinq ans. Atteint d’une leucémie aiguë il a consacré les deux dernières années de sa vie au haïku. On ne peut mieux dire le dénuement et la liberté qu’avec cette image
Kenshin et les haïkus de Rimbaud Lire la suite »
Le nouveau télescope James-Webb nous envoie depuis quelques semaines d’extraordinaires images de l’univers. Il plonge dans les profondeurs de l’espace et du temps, lesquelles ne sont pas sans ressembler aux profondeurs marines. Galaxie de la Roue de Chariot / Téléscope James Webb Sur cette image par exemple je vois une méduse. Elle nage au premier
Une méduse céleste Lire la suite »
