La liberté est solitaire. Pessoa écrivait : « Tu es libre si tu peux t’éloigner des hommes et que rien ne t’oblige à les rechercher ». Mais les désirs d’argent, de gloire, de pouvoir, ne trouvent guère « d’aliment dans la solitude et le silence ». Alors qu’on rêve d’épanouissement et de réussite, on entre […]
Liberté solitaire Lire la suite »
Que de temps passé devant les écrans ! On s’en plaint, et nombreux sont ceux qui, depuis longtemps, craignent que cette activité, pratiquée sans modération, ne soit abrutissante. — Tu ferais mieux de lire, entend-on souvent dire aux enfants. Mais la même prévention existait autrefois à l’égard de la lecture. Dans Don Quichotte, Cervantès note
Deux façons de se dessécher le cerveau Lire la suite »
Parmi les sœurs avec qui Sainte Thérèse de Lisieux partageait sa vie au couvent, il y en avait une qui lui déplaisait viscéralement. Elle était vieille, et tout en elle la rebutait : son visage, sa voix, son odeur, son aigreur, les bruits qu’elle faisait en mangeant. Thérèse n’avait qu’une envie : ne jamais la
Odeur de sainteté Lire la suite »
Tous les festivals n’ont pas été condamnés cette année par le Covid à la triste alternative d’être annulés ou de devenir virtuels. Le Festival International de Musique des Plantes est l’un des rescapés de l’hécatombe. Limitant sa fréquentation à quelques dizaines de visiteurs, il s’est tenu la semaine dernière à Gaujacq, commune limitrophe d’Amou. C’est
Le chant du bégonia Lire la suite »
Ce qui est bien, quand on apprend par les journaux la mort de quelqu’un, c’est qu’on apprend souvent aussi son existence par la même occasion. De Bernard Stiegler je ne connaissais que le nom. Maintenant, j’en sais un peu plus, pour avoir lu sa nécrologie samedi dans Le Monde, ainsi qu’un fort intéressant article qu’il
L’otium du peuple Lire la suite »
Montaigne écrit : « Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d’elle, et encore plus de mon jardin imparfait.* » Ah ! Que ce « nonchalant d’elle » me plait ! Qu’il est simple, élégant, détendu ! Que nous dit Montaigne par cette nonchalance ? Que le fait de mourir,
Me penchant, pour des raisons que je dirai bientôt, sur l’histoire d’Amou, j’ai découvert à cette occasion la figure étrange et fort antipathique de Gabriel de Lorges, comte de Montgommery, sous les ordres duquel Amou fut pillé et dévasté, en septembre 1569, six jours durant. On n’en était encore qu’à la troisième guerre de religion.
Jeudi dernier : 40 degrés de température. En fin de journée un brusque coup de vent précède l’orage. Brindilles, feuilles et graines voltigent dans l’air. La chaleur tombe brutalement. La surface de la piscine se couvre de matière végétale. En dix minutes, c’est l’automne en juillet. Comme vite, parfois, les choses changent…
Automne en juillet Lire la suite »
Après lecture de mon précédent article, l’ami Bruno S., médecin de son état, pose le diagnostic que c’est mon hippocampe qui fait des bulles. Mon incapacité à « pérenniser et orienter mes pensées » serait due au vieillissement de cette partie profonde de mon cerveau. Je crains qu’il n’ait raison. Ayant parcouru depuis hier quelques
Fatigue de l’hippocampe Lire la suite »
Mon esprit me fait parfois l’effet d’un ces lacs volcaniques où des bulles — mes pensées — affleurent sans cesse à la surface. Elles se succèdent, s’enflent, s’irisent un instant, et éclatent, disparaissant pour la plupart sans retour avant d’avoir été seulement saisies par ma conscience. Il ne m’en reste rien que quelquefois une vague
