Jean-Pierre Arbon

Galet

Je suis au milieu d’un cours d’eau. Je suis immobile. L’eau glisse agréablement sur moi. Elle est le temps. Je goûte sa caresse. Elle passe. Tout passe. Je souris. Je suis un galet érodé qu’une crue qui n’est plus très lointaine emportera.

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À la mémoire de Charles-Henri

Nous nous sommes retrouvés hier soir, une trentaine, à la mémoire de Charles-Henri Flammarion. C’était le premier anniversaire de sa disparition. Rien d’officiel. Une ancienne de la maison avait pris l’initiative de cette réunion dans un endroit élégant et discret, bien à l’image de celui qui nous rassemblait. C’est étonnant que cet homme si réservé,

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Paris 1836

Les Illusions perdues (nous sommes allés voir le film, que j’ai trouvé très bon) est un roman que Balzac a commencé à écrire en 1836. Il conte les aventures de Lucien de Rubempré, jeune et ambitieux poète provincial (il est d’Angoulême) parti à la conquête de Paris. Or Paris est une ville qui de tout

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Angli et Franci

Les Anglais adorent détester les Français. La réciproque est vraie, quoique de façon moins intense. J’ai l’impression que nous occupons dans leur inconscient collectif une place nettement plus grande qu’eux dans le nôtre. C’est ainsi qu’un différend sur la pêche suffit ces jours-ci à remplir la presse populaire anglaise de références à Azincourt et Waterloo.

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