Dédale © kanoklik C’était il y a fort longtemps, en Crète. Dédale avait construit le labyrinthe sans se douter que le roi Minos finirait par l’y enfermer. Prisonnier du lieu en compagnie d’Icare, son fils, il ne put en retrouver la sortie tant son ouvrage était bien conçu. Si bien qu’il se résolut à emprunter […]
Dédale et Icare Lire la suite »
Raphael Sorin est mort. C’était un éditeur du genre pirate. Bourru mais urbain, onctueux mais vachard, soumis mais rebelle, franc-tireur mais dissimulé, désabusé mais capable de faire des coups qui l’amusaient comme un gamin. Il connaissait quasiment tout de la vie intellectuelle française des cinquante dernières années. Sa jeunesse, son heure de gloire, son île
Nous sommes dans le train. Selon les consignes, en ces temps de Covid, tous les voyageurs sont masqués, à l’exception de deux jeunes enfants. L’un d’eux, un petit garçon d’un an environ, est sur les genoux de son père sur le siège devant moi. Je vois régulièrement ses deux petites mains s’agripper sur le haut
Visages masqués Lire la suite »
Du bleu, du blanc. Les couleurs de la Grèce. Un carré dans un carré. Une abstraction suprématiste. Un pan de mur sur fond de ciel.
Les couleurs de la Grèce Lire la suite »
Nous sommes venus, une fois encore, hors saison. Nous marchons en longeant la côte. Rochers, falaises, petites criques, plages. Il n’y a personne. Absolument personne. Pas plus de nudistes que de gens habillés. Ce sont les plages qui sont nues. Juste nous, le ciel, la mer, la lumière, le vent.
J’ai trouvé hier, sur Facebook, cette phrase qui m’a bien fait rire : « L’Ecriture nous enseigne comment nous aimer les uns les autres, mais personnellement je trouve le Kamasutra plus précis ». Notons à cette occasion que le Kamasutra est proposé en livre de coloriage par plusieurs éditeurs américains. Toujours soucieux, si possible, d’élargir le
Aimer en couleur Lire la suite »
Été 1971. Je monte dans le Greyhound de nuit entre Calgary et Winnipeg. Il y a une place libre au fond du car côté couloir. Ma voisine est une jeune fille blonde, assoupie la tête contre la fenêtre. Quand je m’assieds, elle se réveille. Nous nous regardons. Elle a le teint pâle, des yeux bleus,
Une nuit au Canada Lire la suite »
Il rencontre un ami qui vient de sortir de l’hôpital. — Ah dis donc, mon pauvre vieux !… Quand j’ai appris que tu avais le Covid et que tu étais sous oxygène, j’en ai eu le souffle coupé. — Et moi donc !…
Fort vent d’ouest, chargé de nuages noirs. Au nord, le soleil perce encore. Au sud, des trainées grises, de plus en plus sombres, tombent du ciel. Et nous, entre les deux, marchons aux marges de la pluie. Quelques gouttes font des ronds dans l’eau des flaques. Le vent claque. L’averse hésite, enfle, crépite sur nos
Aux marges de la pluie Lire la suite »
Ce que j’ai dit hier des livres, je peux aussi le dire de la musique, de la cuisine, des voyages. Combien d’œuvres je n’aurai pas entendues, combien de plats et de vins je n’aurai pas goûtés, combien de pays je n’aurai pas visités !… Ça m’est égal. Je n’ai jamais eu l’âme d’un collectionneur, ni
Sur les tableaux que je n’ai pas vus et les vins que je n’ai pas goûtés Lire la suite »
