Le trouble du gérontophile Un soir t’en souvient-il nous voguions en silence L’ombre nous fit glisser aux pires confidences La nuit vint ; tout se tut ; les flambeaux s’éteignirent Un trouble s’éleva dans mon âme éperdue Saisir, saisir le soir la pomme et la statue Plus l’obstacle était grand, plus fort fut le désir […]
Collage II (Le trouble du gérontophile) Lire la suite »
Le ténébreux qui a tout lu « Sonnet. C’est un sonnet. » Ô rage, ô désespoir, ô vieillesse ennemie Voici le long de nous nos poings désassemblés Je suis le ténébreux, le veuf, l’inconsolé Et les muses de moi, comme étranges, s’enfuient La chair est triste, hélas, et j’ai lu tous les livres. Errant dans quelque coin
Collage I (Le ténébreux qui a tout lu) Lire la suite »
Claudine m’a offert le Journal de voyage* que Montaigne a tenu lorsqu’il s’est rendu en Italie en passant par la Picardie, la Lorraine, la Suisse et l’Allemagne en 1580 et 1581. Dès les premières pages on y trouve des considérations qui font étonnamment écho à certains débats contemporains. Ainsi sur le genre : Montaigne raconte
Du genre et du harcèlement au XVIè siècle Lire la suite »
L’année qui s’en va a été dure. D’abord annonce de rémission, puis apparition de métastases, douleurs permanentes, entrée dans l’essai clinique d’un nouveau médicament, journées d’hôpital, espoirs d’amélioration contrariés, fatigue intense, morphine en continu. Mais ma Claudine. Tant de volonté. Tant de courage. Tant de calme. Tant de détermination à se soigner. Tant de persévérance.
L’année qui s’en va Lire la suite »
« Je m’éveille le matin avec une joie secrète de voir la lumière : je vois la lumière avec une espèce de ravissement, et tout le reste du jour je suis content. » Montesquieu J’ai pris le métro hier matin et j’y ai vu, affichée à un bout du wagon, cette citation de Montesquieu. Je
Une espèce de ravissement Lire la suite »
Feu rouge feu vert. Le ciel est noir au-dessus du carrefour, et la pluie tombe à verse. Je porte une casquette, je me tiens stoïque sur le trottoir, et en quelques instants la baguette de pain que je viens d’acheter chez le boulanger a pris l’eau. Feu vert feu rouge. Pain croustillant pain mouillé :
Feu rouge feu vert Lire la suite »
La nuit, le sommeil lui échappe. Ce n’est souvent qu’au petit matin qu’elle s’endort, après s’être blottie dans mes bras. Je l’écoute dormir. Je ne bouge plus. Je ne connais pas de son plus mélodieux que celui de sa respiration profonde et lente, pas de sensation plus agréable que la chaleur de son corps apaisé
Ma vie prend peu à peu les couleurs du crépuscule J’aimerais qu’il dure et qu’il soit beau Que le soir vienne sans arrogance Qu’il prenne par la main ce qui me reste de clarté Et danse avec elle Le temps de célébrer les noces roses et rayonnantes de la nuit et du jour Puis m’enveloppant
Paysage de bruine et de brume Paysage ouaté de bruits étouffés Bois fendu lumière incertaine Jour sans relief Ciel sans couleur Sentier sans horizon Marche sans hâte Ton chien court joyeux dans les fourrés Une buse s’envole Tu as de la boue sur tes bottes De la buée à ta fenêtre Et à ton âme
Un ami est mort. Il s’appelait Juan Carlos Tajes. Il était Uruguayen. Il enseignait l’art oratoire à Sciences Po. C’est là que je l’ai connu. Je me souviens de sa verve, de son rire, de sa voix pleine d’accent si poignante quand elle chantait une berceuse, je me souviens de sa leçon de tango avec
Juan Carlos Tajes Lire la suite »
