Je mets entre les mains de Maman l’anthologie de la poésie française, ouverte à l’une des pages consacrées à Ronsard. Elle lit quelques lignes à voix haute. Puis elle me demande : — Passe-moi un crayon.
Très concentrée, elle se met à noircir la page. Elle biffe, raye, rature, annote. — Qu’est-ce que tu fais ? — Je reprends le texte. C’est un gros travail, difficile… J’ai du mal à raccrocher les phrases, et quand j’aurai fini, ça ne sera peut-être plus des vers, mais on comprendra mieux.
