Qu’est-ce qu’il faut pour se dire heureux ? À en juger par mon cas, plusieurs choses, qui se combinent. D’abord une enfance heureuse. Plus j’avance en âge, plus je suis convaincu que c’est le facteur déterminant. Naître dans un pays en paix, dans une famille aimante, être préservé de la violence, ne manquer de rien. […]
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Si je ne me suis pas trompé dans mes calculs, cette journée est la vingt-cinq millième de mon existence. Presque toutes ont été heureuses. Merci à la vie. (Quel privilège de pouvoir écrire ça !)
En 1933, le poète russe Ossip Mandelstam composa une Épigramme à Staline : Nous vivons sourds à la terre sous nos pieds, À dix pas personne ne discerne nos paroles. On entend seulement le montagnard du Kremlin, Le bourreau et l’assassin de moujiks. Ses doigts sont gras comme des vers, Des mots de plomb tombent
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Dans le prolongement de mon article d’hier, je verrais bien fleurir sur les murs du Kremlin des graffitis disant : « Ne rasons pas non plus les villes ». Et à la vérité, considérant les guerres passées, il en faudrait aussi sur la Maison Blanche et la plupart des autres lieux de pouvoir.
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C’est un slogan anti-rasage aperçu l’autre jour sur un mur glabre dans une petite rue sans arbres du XIXè arrondissement : « Ne rasons ni les arbres ni les murs ni nos poils ». Il m’a intrigué. Une rapide recherche sur internet m’a révélé qu’il émane d’un collectif qui a « la volonté de rendre
Ma mémoire ressemble de plus en plus à une pièce ouverte aux courants d’air. Je ne suis même pas sûr qu’elle ait encore des parois. Tout en sort à peine entré. Les fables de La Fontaine que j’ai apprises ces dernières années par exemple, qu’en reste-t-il ? Rien. Je suis incapable d’en réciter à nouveau
Une entreprise doit intervenir chez nous pour une réparation. Rendez-vous est pris tel matin à 9 heures. Mais le jour dit, à 10 heures, personne. Je m’en inquiète en appelant leur bureau, et tombe sur la secrétaire que j’informe de l’absence des ouvriers. – Ils ne sont peut-être pas arrivés, me dit-elle. – Je vous
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Il était deux petits avions qui voltigeaient dans le ciel bleu. Ils s’amusaient, dansaient l’un avec l’autre, virevoltaient en vrilles, loopings et tonneaux, se rapprochaient, s’éloignaient, se rapprochaient encore jusqu’à presque se toucher, puis l’un d’eux a grimpé en flèche vers le soleil, et l’autre l’a suivi, et ils ont monté, monté, presque à la
A Vladimir Poutine : « Il vous faudra, Seigneur, courir de crime en crime, Soutenir vos rigueurs par d’autres cruautés, Et laver dans le sang vos bras ensanglantés. Tout Ukrainien mourant excitera le zèle De ses amis, tout prêts à prendre sa querelle. Ces vengeurs trouveront de nouveaux défenseurs, Qui, même après leur mort, auront
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Ukrainiens / Pologne Qui réparera les cœurs brisés, les corps meurtris ? Qui consolera les âmes dévastées ? Des réfugiés par milliers, par centaines de milliers. Emportés par la tempête, jetés sur les trottoirs des villes et les bas-côtés des routes comme dans un immense vide-grenier du malheur. Humains en vrac. Encore une fois. Victimes
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