Les nouveaux carnets

C’est un jour d’avril 1988, c’est mon premier jour chez Flammarion, et je rends visite à Monsieur Flammarion, que je n’appelle pas encore Charles-Henri. Il m’installe dans son ancien bureau (il occupe à l’étage au-dessus le bureau de son père). Il me confie différents dossiers en me demandant d’en prendre connaissance. Il m’indique qu’il n’a

C’est un autre souvenir d’enfance. On nous a acheté des ballons gonflés à l’hélium. J’en tiens deux par la ficelle, et marche fièrement en rentrant vers la maison. A un moment, maladresse : les ballons m’échappent. Je saute, ils sont déjà trop haut. Je les regarde s’élever, dépasser les arbres, monter, monter dans le ciel.

J’ai habité, au début des années quatre-vingt, sous les toits un magnifique appartement, à cheval sur deux maisons à pignon du XVIIè siècle, dont les fenêtres donnaient sur le Herengracht, le plus beau canal d’Amsterdam.     L’entrée se trouvait au numéro 89, sur cette illustration c’est la deuxième maison en partant de la droite.

L’information est devenue une pollution de l’esprit. Les medias compissent notre intelligence, pour procurer aux annonceurs, selon la formule célèbre, du temps de cerveau disponible. On nous vante que le citoyen moderne se doit d’être informé, et si possible avant les autres ; que l’information est un droit, quasi naturel, aussi essentiel que la liberté

Je n’aime pas Myspace parce que les amis qu’on y affiche sont pour la plupart de faux amis. Je n’aime pas Facebook parce que les amis qu’on y affiche sont pour la plupart des vrais. C’est encore pire. On étale publiquement tout son carnet d’adresse. On sait qui fréquente qui, qui parle à qui. Le

C’est une image d’enfance. Dans la vitrine de la pharmacie maternelle, à Montrouge, je contemple ce cracheur de feu. C’est une silhouette en carton, d’une taille intermédiaire entre enfant et adulte. Face à lui, je m’imagine emmitouflé dans un manteau, sous la neige. A l’intérieur de l’officine, de l’autre côté du comptoir, des pots avec