Monsieur Ötzi, mort il y a 5300 ans dans la montagne autrichienne d’une flèche tirée dans son dos, était un homme élégant. Il soignait ses tenues : jambières en cuir de chèvre, pagne en cuir de mouton, carquois à base de peau de chevreuil, lacets en peau de boeuf, manteau composée de cuirs de chèvre […]
Ötzi l’élégant Lire la suite »
Les pompiers et le Samu avaient décidé de la jouer grand spectacle. Une évacuation de Papa, avec perfusions et bonbonne d’oxygène, par la fenêtre de sa chambre, et une descente du quatrième étage au rez-de-chaussée par la grande échelle, sur un brancard suspendu dans le vide, façon monte-meubles, avant de filer vers l’hôpital. On vit
Grande échelle Lire la suite »
Il est dans son lit, très faible, il respire mal, il entend mal, il n’y voit plus. Ses quatre-vingt quinze ans l’écrasent, il se concentre sur son fragile reste de vie. Il ne souffre pas. Il attend. Quand je lui propose d’allumer la télévision : — Je suis presque aveugle, me dit-il. Ça ne sert
Elle a longtemps travaillé avec les Finlandais, et pour me décrire comment ils sont dans le boulot, elle emploie cette étrange image : « ce sont des arbres aux yeux bleus ». Ce qu’elle cherche à exprimer, c’est qu’elle les trouve en réalité assez insensibles et peu subtils. En leur attribuant un corps de bois,
Des arbres aux yeux bleus Lire la suite »
Il faudra un jour, si ce n’est déjà fait, recenser tous les poèmes et chansons qui font rimer automne avec monotone. De la Chanson d’automne de Verlaine (Les sanglots longs / Des violons / De l’automne / Bercent mon coeur / D’une langueur / Monotone) à la Jolie môme de Ferré (T’es qu’une feuille /
Monotonie automnale Lire la suite »
La moustique femelle se met en route vers les six heures du matin. Elle allume son petit moteur de drone miniature, et vient tournoyer au-dessus du visage de l’homme ensommeillé avec un vrombissement aigu. Elle s’avance, hésite, s’éloigne, fait du rase-mottes au-dessus de ses bras nus, revient, passe sur son front, et se met en
Drone miniature Lire la suite »
Il va bientôt mourir. Il le sait. Il en parle. Il est tenté d’emmener tout le monde avec lui. Il dit : « C’est la fin… Une Terre sans hommes, au fond, ça ne serait pas plus mal. » Otto Dix
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Gérard Rondeau est mort. Un jour d’avril 2005, il était venu à la maison prendre quelques photos de moi. C’était pour le projet de pochette de mon premier disque. Fluide, discret, intense, il m’avait fait évoluer dans l’appartement quasiment vide, puis il avait eu envie que nous sortions, et nous avions marché jusqu’au bois. Quelques
Gérard Rondeau Lire la suite »
Mon ami Jacques Langlois, dont, incidemment, c’est aujourd’hui l’anniversaire, que je lui souhaite au passage très heureux, a suggéré qu’à la suite de mon article d’hier intitulé Qui suis-je ?, celui de ce jour traite de la question D’où viens-je ? et celui de demain Où vais-je ? Le lecteur avisé reconnaitra là l’éternelle triple
D’où viens-je ? Lire la suite »
Le titre de ce blog m’arrête ce matin. Mais qui est Arbon ? Je ne fais pas souvent l’effort de répondre à la question. Je ne sais pas comment l’aborder. Qu’est-ce que ça veut dire, qui es-tu ? La question se pose-t-elle seulement ? Montaigne a passé sa vie à courir après son qui suis-je
