Le fil des jours

J’ai emmené mes vieux parents (93 et 89 ans cette année) revoir, en voiture, le Paris de leur jeunesse : le quartier latin, la fac de pharmacie, le boul’Mich, les quais. La circulation est dense, nous roulons très lentement, ils ont tout le temps de se remémorer des détails. « Ici il y avait le […]

Quand je repense aux bons moments de l’année 2013, je repense à Inoï, et au rire de notre ami Bernard, alias Robert Flytox. L’histoire est un peu compliquée, mais pour la faire courte, nous avions, le dernier soir de notre séjour, organisé à quelques-uns une parodie des savantes conférences auxquelles nous avions assisté. C’est ainsi

N’allez pas croire que ce soit le contrecoup d’une soirée difficile: j’ai simplement décide d’écran mon billet d’aujourd’hui en acceptant toutes les suggère de mots que mon Ass orthographe me propose en pré. C’est moins facile qu’il n’y parait à pré vue. Je ne me laisse pas aisément guider dans le chou de mes mots,

Mon article de jeudi dernier sur le génie du feu a eu un grand mérite : à sa lecture, l’idée est venue à notre ami Michel Béra de nous inviter dans sa maison de Touraine pour le réveillon. – Le poêle, précise-t-il, ronflera à plein régime et il y aura un chapon farci de bon

Quand on lui demandait pourquoi il aimait la nuit, Léo Ferré répondait : – Parce que la nuit, les cons dorment. Voilà une réflexion bien frappée. Dans l’abord, elle me fait sourire. Mais juste après, je m’interroge : qu’est-ce qu’il y a de vraiment vrai là-dedans ? C’est qui, les cons ? Les gens qui

Un incendie s’est produit dernièrement boulevard de Sébastopol à Paris. La dépêche de presse précisait que pour que les pompiers en viennent à bout, « la circulation a été interrompue dans les deux sens sur le boulevard ». Le boulevard étant à sens unique, voilà un signe irrécusable de l’importance du feu.

Je suis dans le métro, je lis un livre. Un passage me frappe, je veux le marquer dans la marge. J’ai besoin d’un crayon. Comme j’ai toujours dans ma poche un agenda muni d’un porte-mine, je le sors. J’en profite pour consulter le plan de ma semaine, et noter un rendez-vous que je n’avais pas

Un soir récent, je me suis pris une cuite au Meursault. Sans le vouloir, simplement parce que le vin était fameux et généreusement servi. Au milieu des vapeurs dans lesquelles je me trouvais en cherchant le sommeil, m’est venue l’idée d’un slogan publicitaire : « Pour ne pas mourir idiot : Meursault ! » L’alcool,

Elle parle de la guerre d’Algérie. De la fin de la guerre. Elle raconte l’histoire d’un soldat devenu fou parce qu’on l’obligeait à taper avec la crosse de son fusil sur les mains des harkis qui voulaient monter dans les camions. Elle dit qu’elle tient cette histoire de son père, qui avait assisté à la

Voyez comme je suis. Je venais d’apprendre, comme tout le monde, que Nelson Mandela allait être inhumé dans son village natal de Qunu, et cela m’avait fait sourire : l’humble consonance de ce toponyme (pour des oreilles francophones) conférait une subtile ironie à ce qui devait se passer en ce lieu. Car comment vient-on au