Comme tous les 11 novembre, je pense à la guerre de 14 et à tous ceux qui l’ont faite. Mon grand-père me l’avait souvent racontée. A dix ans, je connaissais tous les détails de l’histoire : les obus, la boue, les poux, les assauts, les rats, la cote 304, les corps déchiquetés, la popotte, le courrier, […]
Dans le département des Landes, bien que cela soit interdit, on capture à l’aide de pièges appelés matoles pinsons et ortolans. Une fois enfermés, les oiseaux sont engraissés pendant trois semaines, avant d’être noyés dans de l’armagnac. Monsieur Bougrain-Dubourg, président de la ligue de la protection des oiseaux, prétendait hier matin dénoncer ce braconnage. Il
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La vie, me disais-je ce matin, est comme une étendue de sable. On y court en pensant que partout le sable est ferme, mais souvent il est mou, voire mouvant. On s’enfonce, on s’essouffle, on piétine. Et on repart. © Reynald Guyon http://www.rg-photos.com/ Quand on a bien avancé, en regardant autour de soi, on voit
René Girard, l’auteur de « la Violence et le Sacré », vient de mourir. C’était l’un des esprits les plus brillants qui soient, à ce qu’affirment toutes les nécrologies qu’on peut lire ces jours-ci dans les journaux. J’ai eu la chance de le rencontrer une fois, au cours d’un déjeuner que Michel Serres avait organisé.
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J’ai lu que Harley Davidson traversait une mauvaise passe. Ses résultats sont en baisse. Le mythe du motard libertaire aurait du plomb dans l’aile. Le biker serait en train de devenir une figure soixante-huitarde en décalage à peu près complet avec la génération de techos écolos qui commence à prendre le pouvoir. La Harley est
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Le mot fieffé me trotte dans la tête. Est fieffé celui qui est pourvu d’un fief. Un rustre fieffé* est un seigneur en rustrerie. Un fieffé menteur est un maître du mensonge. Fief, bief, grief, relief. Tous ces mots sentent leur moyen-âge. Relief est à rapprocher de relever, au sens de faire saillie. Grief de
Il disait que son père lui avait appris qu’il y avait trois sortes de conversations : les conversations sur les personnes, les conversations sur les choses, et les conversations sur les idées. Les premières tournaient souvent en ragots, racontars et médisances ; elles étaient à éviter. Les deuxièmes se fixaient fréquemment sur l’avoir et la
Les trois sortes de conversations Lire la suite »
Je prenais mon petit déjeuner au soleil sur la terrasse. J’avais mangé une poire délicieuse. Un frelon asiatique vint se poser dans mon assiette, laquelle prétendait que la Fortune sourit aux audacieux. L’insecte, comme enhardi par la devise, s’attaqua à mes épluchures. Quand il fut bien absorbé à sa tâche, je pris mon couteau et
Un frelon audacieux Lire la suite »
Je ne crois pas avoir jamais eu le sentiment de faire quelque chose d’important. Si quelquefois ce sentiment m’a effleuré, je m’en suis méfié comme d’une humeur toxique, une illusion dangereuse, en récitant le vieux mantra latin « memento mori 1 » pour m’en débarrasser. L’important, à mes yeux, a quelque chose de lourd. Il
Pourquoi écrire est une question. En quoi consiste le métier de chanteur en est une autre, qu’il m’arrive de me poser également. C’est une autre dame O’Connor, Sinead O’Connor cette fois, qui suggère une réponse : « Our job is to shake our asses and sing nice » (notre boulot c’est de remuer nos culs
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