Fort vent d’ouest, chargé de nuages noirs. Au nord, le soleil perce encore. Au sud, des trainées grises, de plus en plus sombres, tombent du ciel. Et nous, entre les deux, marchons aux marges de la pluie. Quelques gouttes font des ronds dans l’eau des flaques. Le vent claque. L’averse hésite, enfle, crépite sur nos […]
Aux marges de la pluie Lire la suite »
Est-on jamais sûr, d’ailleurs, que l’on boit vraiment de la Romanée Conti ? C’est une question que je me pose depuis 1991. Cette année-là, Flammarion publia un beau livre sur le domaine. Il faisait partie d’une collection sur les vins d’exception (Château Yquem, Château Margaux… ) produite par le département Art de vivre, lequel était
Ce que j’ai dit hier des livres, je peux aussi le dire de la musique, de la cuisine, des voyages. Combien d’œuvres je n’aurai pas entendues, combien de plats et de vins je n’aurai pas goûtés, combien de pays je n’aurai pas visités !… Ça m’est égal. Je n’ai jamais eu l’âme d’un collectionneur, ni
Sur les tableaux que je n’ai pas vus et les vins que je n’ai pas goûtés Lire la suite »
Je pense à tous les grands livres que je n’ai pas lus, et curieusement, l’âge venant, ce n’est pas une urgence à les lire que j’éprouve, plutôt une sorte de détachement. Il m’apparaît que la boulimie de culture n’est pas d’une nature au fond très différente de la boulimie de possession. Je n’emporterai pas plus
Sur les livres que je ne lis pas Lire la suite »
Une jeune femme qui m’est chère fait aujourd’hui même ses débuts dans l’édition. C’est un métier auquel elle aspire depuis longtemps, et je suis certain qu’elle y réussira. Je me permets cependant à cette occasion de lui livrer en viatique quelques propos de Christian Bourgois*, un de ses illustres anciens, assortis de mes commentaires. D’abord
L’art de l’édition Lire la suite »
Pour passer du rêve aux souvenirs, voici une photo de mon père et de mon oncle qui date de 1994. Je ne sais plus très bien à quelle occasion elle a été prise, sans doute la communion d’un de mes neveux. Ce qui est certain, c’est que c’était au sortir d’un bon repas. Leur expression me
Tels qu’en eux-mêmes Lire la suite »
Je parcourais Paris sur mon scooter, sans savoir où j’allais. C’était un Paris étrange, le boulevard Saint Michel avait été prolongé jusqu’à la mer, j’avais même été faire un tour sur la plage. Puis j’étais revenu en longeant la Seine. Les bâtiments qui la bordaient ressemblaient tous à des châteaux. Roulant toujours, je suis arrivé
Le rosier de Madame Husson Lire la suite »
Dans Tous les matins du monde, l’admirable roman de Pascal Quignard dont Alain Corneau a tiré un non moins admirable film, Monsieur de Sainte-Colombe se voue entièrement, corps et âme, à la musique. Il en fait une exigence absolue. Rien ne doit la compromettre. Elle est son dieu et n’a pas d’autre but qu’elle-même. Marin
Tous les matins du monde Lire la suite »
Je suis d’un naturel paisible, et pessimiste. Toute ma vie, ces deux penchants se sont confortés l’un l’autre. Mon pessimisme m’a porté à considérer, non sans une certaine indifférence, que l’entropie et la loi de nature condamnaient la plupart du temps les choses à finir comme on sait, c’est-à-dire jamais bien ; et il m’a
Les grandes baies vitrées sont un danger mortel pour les oiseaux. Cinq ou six d’entre eux s’assomment mortellement chaque année sur celles de notre maison. J’ai ramassé celui-ci inanimé sur la terrasse. Il était magnifique, bec rouge, cou jaune, ailes bleues jaunes et brunes, calotte vert olive, joues et poitrail d’un vert tendre. Je n’en
Leiothrix lutea Lire la suite »
