Nombreuses, chez La Fontaine, sont les fables où l’on chante. A commencer par la première et la plus célèbre d’entre elles : La cigale et la fourmi, que je publierai un de ces jours. Mais aujourd’hui, c’est Le coche et la mouche que je livre. On y chante, dans tous les sens du terme. « Une […]
Fables en vrac : Le coche et la mouche Lire la suite »
Miles Davis disait, parait-il : « Pourquoi jouer tant de notes alors qu’il suffirait de jouer les plus belles ? » Cette sagesse de musicien devrait pouvoir s’appliquer à tout. Vivre en passant d’un bon moment à l’autre. Ne dire que des paroles aimables. Tendre la main, l’oreille. Sourire. Elaguer le reste, disputes, colères, frustrations,
La sagesse de Miles Davis Lire la suite »
J’inaugure aujourd’hui une série de videos faites le plus simplement du monde : votre serviteur, chez lui, devant la caméra de son ordinateur, récitant les fables de son camarade La Fontaine. C’est une espèce de défi que je me suis lancé : combien de fables connais-je par coeur pour être en mesure de les dire
Fables en vrac : Le rat et l’huître, Les médecins Lire la suite »
Un toit rouillé, un réverbère, un fil électrique. Des lignes immobiles tirées sur un ciel laiteux. Un silence vaguement figé, un calme qui s’éternise. Il règne là une réminiscence anachronique de far-west. On pourrait entendre, au loin, le hennissement d’un cheval. (Photo prise, cet été, à la gare d’Orthez.)
Albert Camus disait qu’un romancier doit toujours « être un peu en deça de l’expression ». Je ne suis pas romancier, mais je comprends ce qu’il veut dire. Il parle du petit espace qu’il convient de laisser au lecteur. Il évoque les i sans point que l’auteur doit lui offrir. Lector in fabula, a ensuite
Le point sur le i du lecteur Lire la suite »
Atypique. C’est le mot qu’ils emploient. Et même : tout-à-fait atypique. « Votre père a un profil de patient tout-à-fait atypique ». Les médecins ne comprennent pas comment il n’est pas encore mort. Un gros cancer tardivement détecté il y a douze semaines ; une insuffisance cardiaque grave compliquée d’œdèmes pulmonaires ; trois chocs septiques
Monsieur Ötzi, mort il y a 5300 ans dans la montagne autrichienne d’une flèche tirée dans son dos, était un homme élégant. Il soignait ses tenues : jambières en cuir de chèvre, pagne en cuir de mouton, carquois à base de peau de chevreuil, lacets en peau de boeuf, manteau composée de cuirs de chèvre
Ötzi l’élégant Lire la suite »
Les pompiers et le Samu avaient décidé de la jouer grand spectacle. Une évacuation de Papa, avec perfusions et bonbonne d’oxygène, par la fenêtre de sa chambre, et une descente du quatrième étage au rez-de-chaussée par la grande échelle, sur un brancard suspendu dans le vide, façon monte-meubles, avant de filer vers l’hôpital. On vit
Grande échelle Lire la suite »
Il est dans son lit, très faible, il respire mal, il entend mal, il n’y voit plus. Ses quatre-vingt quinze ans l’écrasent, il se concentre sur son fragile reste de vie. Il ne souffre pas. Il attend. Quand je lui propose d’allumer la télévision : — Je suis presque aveugle, me dit-il. Ça ne sert
Elle a longtemps travaillé avec les Finlandais, et pour me décrire comment ils sont dans le boulot, elle emploie cette étrange image : « ce sont des arbres aux yeux bleus ». Ce qu’elle cherche à exprimer, c’est qu’elle les trouve en réalité assez insensibles et peu subtils. En leur attribuant un corps de bois,
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