« There is a crack in everything, that’s how the light gets in. — Leonard Cohen » (Il y a une fêlure dans chaque chose, c’est comme ça que rentre la lumière.) Cohen avait longuement fréquenté le bouddhisme. L’histoire dont s’inspirent ces mots est, dit-on, celle d’un jeune homme qui avait perdu une jambe, et
How the light gets in Lire la suite »
J’aime la presse en ligne. Ses mises en page sommaires offrent parfois des rapprochements cocasses entre deux sujets d’actualité. The Guardian nous a fait ainsi entrevoir récemment les perspectives insoupçonnées des neurosciences : (Un implant dans le cerveau permet à des singes partiellement paralysés de remarcher. Que fera Trump ?) Quant au Huffington Post, il
Juxtapositions Lire la suite »
© Reuters / Jean-Paul Pelissier Un an après, je trouve très bien que Sting chante au Bataclan et que Paris s’illumine à nouveau de lumières. Mais j’en profite pour dire que, selon moi, la meilleure et la plus subtile des réactions aux attentats du 13 novembre 2015 avait été celle d’une citoyenne de Marseille, qui
Tricolore hommage Lire la suite »
Et puis Leonard Cohen est mort. J’ai passé la matinée d’hier à écouter son dernier disque. Un chef d’oeuvre. Un diamant noir. L’équivalent, en chansons, des derniers autoportraits de Rembrandt. Lucidité âpre et sereine. Voix grave, sépulcrale, chaleureuse. Chant d’adieu (I’m leaving the table, I’m out of the game) comme aucun chanteur n’en écrivit jamais.
It’s au revoir, Leonard Lire la suite »
Par un curieux hasard de l’histoire, on commémore ce weekend la guerre de 14-18 et les massacres de 2015 au Bataclan et dans les cafés alentours. Je me souviens de la tristesse hébétée et rageuse qui m’était tombée dessus l’an dernier, à l’annonce de ces attaques et de leur épouvantable bilan de 130 morts. Mais
Décryptage est le mot à la mode. Sur les chaînes d’info, dans les journaux télévisés, à la radio, dans la presse papier, depuis quelques années, ça décrypte à tout va. Les décrypteurs se sont donné pour mission d’éclairer le citoyen, et de lui découvrir le dessous des cartes. Eux, on ne la leur fait pas.
Décryptage : Trump et Dostoievski Lire la suite »
Nous arrivons au théâtre. Le technicien qui nous accueille est un grand moustachu aux manières rustiques. Il nous installe sur scène pour les balances, et nous découvrons que le plateau est traversé par un puissant courant d’air froid. — Qu’est-ce que c’est ? demande Marie Christine. Réponse du bonhomme : — En saison ça s’appelle
« C’était, me raconte-t-il, par un jour d’hiver, pluvieux, froid, morfondu. Ma mère était en train de mourir, et elle avait commandé le notaire, pour rédiger son testament. Elle habitait près du bois, et lui, parce que ce jour-là les transports en commun étaient en grève, n’avait pas eu d’autre choix que de venir à
Courir sous la pluie Lire la suite »
Parc de Bagatelle, un bel après-midi d’automne. Nombreux sont les rosiers encore fleuris. Nous déambulons dans les allées, à en admirer les splendeurs. Soudain, une rose m’arrête. Elle a quelque chose de parfait. Sa corolle dessine un cercle impeccable, une rosace idéale s’ouvrant sur un monde de voluptés douces, de vulves entrouvertes, de parfums poudrés,
Avis aux habitants de Montereau-Fault-Yonne et des environs : nous donnerons ce soir Marie Christine Barrault et moi-même l’ultime représentation de l’année pour La Fontaine / Brassens. La notice du spectacle, telle qu’on peut la lire sur le site du théâtre où nous nous produirons, indique : « Georges Brassens n’a jamais chanté Jean de
La dernière de l’année Lire la suite »
