C’est un cahier de devoirs qui appartenait à ma mère. Il est daté de 1941, époque à laquelle on imprimait sur la couverture des fournitures scolaires la tête et le képi du Maréchal Pétain.
Maman a seize ans, elle entre en première, et je vois la scène comme si j’y étais. Elle est en étude, sort le cahier tout neuf de son cartable, attrape un crayon dans sa trousse, considère un instant la figure du Maréchal, griffonne par jeu et par provocation une rapide croix de Lorraine sur sa moustache, (« ah, mais ! », pense-t-elle), puis ouvrant le cahier pour commencer ses exercices, jette un regard mi-effronté mi-innocent au pion chargé de la surveillance, qui ne veut pas avoir d’ennuis et fait semblant de n’avoir rien vu.