Une petite route sinueuse du Morvan, la nuit. Je conduis paisiblement. Une voiture nous suit. Brève ligne droite : elle accélère pour nous doubler. Soudain, dans la lumière des phares, figé du côté où elle s’est déportée, un blaireau massif. Elle le percute. Il explose. Nous sommes dix mètres derrière. Un morceau de pare-chocs vole en l’air. Une gerbe de petits bouts de chair sanguinolents retombe sur notre pare-brise. Le lendemain matin, nous racontons l’incident aux amis qui nous accueillent.
Trois heures plus tard, au moment où nous prenons congé, alors que je m’installe au volant, leur fils de treize ans me dit : – Soyez prudents. Ne faites pas des blaireaux une espèce en voie d’extinction.
(Si nous nous étions trouvés près de Noyon dans l’Oise, ça n’aurait pas été un sujet de préoccupation.)