J’envie quelquefois, sans nécessairement les admirer, ceux qui ont la faculté de broder sans fin sur un sujet sans jamais le croire épuisé ; ceux qui, grattant sans relâche les zones sensibles et irritables de leur existence, et ne craignant pas les redites, y trouvent en permanence de quoi alimenter leur art, comme si la matière s’en renouvelait chaque jour. Est-ce cela que j’envie, cette démangeaison impérieuse qui m’est semble-t-il épargnée ?
