Pas mouillé
J’avais dix-neuf ans. Il m’arrivait d’écrire. Ce n’était pas régulier comme ce blog, et sans être un journal intime, ce n’était destiné à personne d’autre que moi. Je lis : « Toujours cette impression insistante, renouvelée, de passer entre les gouttes de la pluie, du destin, de la sagesse ». Tant d’années ont passé, et […]










