Lu – vu – entendu

Les poèmes du métro claquent parfois comme des bouffées d’enfance. Prenons par exemple celui-ci : Quand j’étais petite je ne voulais jamais me tuer le lundi parce que j’avais cheval le mercredi. Son auteur est une femme, Agnès Rosse, artiste plasticienne, qui donc, de temps en temps, écrit. Avec ce poème, elle avait été lauréate […]

La poésie est l’un des plaisirs du métro. Une bouffée d’air incroyable. (C’est une initiative très heureuse – et déjà ancienne – de la RATP de consacrer à de courts poèmes des espaces habituellement réservés à la pub). Je suis dans un wagon de la ligne 6, et je lis : La poésie est sans

Les forums de discussion médicaux sur Internet peuvent s’avérer distrayants. Question : – Je suis enceinte de 6 mois et j’attends une petite fille. Si je fais l’amour pendant ma grossesse, le sperme peut-il aller dans mon bébé et la mettre enceinte ? J’ai posé la question à mon docteur, il m’a certifié que non,

« On a deux vies, et la deuxième commence le jour où l’on se rend compte qu’on n’en a qu’une » (Confucius). J’aime cette manière de formuler l’idée qu’il est bon de penser à la mort, et d’y penser tôt. La conscience de la mort, (sa préméditation, disait Montaigne), c’est la conscience que l’on n’a

J’ai fait état, il y a peu, sur ce blog, d’une énigme assez déconcertante, autour d’une photo où l’on voyait des dames d’âge mûr, en blouse blanche, humer les aisselles d’individus du sexe fort (ou prétendu tel). Je n’ai toujours pas d’explication à cette déroutante pratique. Si quelqu’un, parmi mes lecteurs, a le fin mot

Un ouvrage exceptionnellement réjouissant vient de paraître chez Flammarion. Il s’intitule La Collection, et a pour auteur Yves Dauteuille. Cet homme, ayant un garage débordant d’objets divers, se voit contraint, pour récupérer de la place, de se défaire peu à peu de certains d’entre eux. Il les vend donc par petites annonces, qu’il rédige avec

Le vieux chanteur se demande ce qu’il fait là. On l’a invité à interpréter six chansons dans une salle de quartier, devant un public clairsemé mais plutôt amateur de beaux textes. Il est seul sur scène, avec un pianiste qu’il a brièvement rencontré la veille pour répéter. On sent qu’il est tendu. Il attaque d’entrée

Naples, 1986 © Jean-Marc Tingaud Les années soixante jaunissent, le temps passe. La beauté d’une actrice pâlit au fond de son reflet. Une balafre blanche traverse son image, comme une pliure, et l’horloge rouge qui pèse lourdement sur sa tête lui fait un chapeau difficile à porter, de forme et de couleur foie de veau.

« Voir avec des yeux de peintre, nous dit Bergson, c’est voir mieux que le commun des mortels ». Car le commun des mortels, poursuit-il, ne voit pas les objets, mais les conventions interposées entre l’objet et nous. « Celui qui mettra le feu à toutes ces conventions, celui qui méprisera l’usage pratique et les

Sarah Polley et Tim Robbins dans The Secret Life of Words (Isabel Coixet) C’est un passage du film “The Secret Life of Words”. Une infirmière s’occupe d’un grand brûlé. Elle le nettoie. Il s’en remet entièrement à elle. Il n’a pas le choix. Ils franchissent ensemble, par nécessité, les barrières habituelles de l’intimité et de