Jean-Pierre Arbon

Monique Nemer

Il ne faudrait jamais attendre pour revoir les gens qu’on aime. Je le savais. Aussi, peu de temps après nous être retrouvés sur facebook, j’ai proposé à Monique Nemer que nous déjeunions ensemble. Elle habitait sur l’île d’Oléron, mais nous avions pris un rendez-vous de principe pour son prochain passage à Paris. Elle ne viendra

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Enthousiasme slave

Je reçois de temps en temps des mails enflammés d’admiratrices d’origine slave, qui, en dépit du fait qu’elles ne parlent ni ne comprennent le français, trouvent mes chansons admirables, et vont jusqu’à me remercier de les avoir aidées à survivre quand elles étaient au fond du trou (c’est l’expression qui me vient, je me demande

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Arbon au paradis

J’ai eu la chance, quand j’étais petit, de passer quelques mois dans une école de filles où j’étais le seul garçon. Je m’en souviens comme d’une période bénie. Les bonnes soeurs (c’était une institution religieuse, j’ai vite bifurqué par la suite vers l’école laïque) m’adoraient, j’étais leur mascotte. Elles me faisaient dire des récitations et

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Destin

Elle dit : aimer est le destin de l’homme. C’est beau et je crois que c’est vrai. On peut penser que c’est l’accomplissement auquel nous sommes tous appelés, la hauteur lumineuse sur laquelle on nous attend. Malheureusement le destin de l’homme est souvent aussi de passer à côté du destin.

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En carafe

Une amie, qui nous avait offert une carafe en étain il y a quelques années, est venue la reprendre pour la faire rétamer. Je n’aime pas pour ma part l’étain qui brille et se prend pour de l’argent, j’aime au contraire l’aspect mat que le temps lui donne. Mais mes protestations n’ont compté pour rien.

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Torpeur

© Romain Delalande S’il fallait illustrer la torpeur, je choisirais cette photo que Romain a prise à son arrivée en Colombie il y a trois mois. Chaleur, moiteur, silence. Personne dans la rue. La ville semble plongée dans un état de léthargie profonde. Sieste générale. Vie ralentie à l’extrême. Seuls se meuvent les nuages. Un

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Un milicien

Papa (94 ans) retrouve une pile d’anciennes correspondances, qu’il relit devant moi, et qui raniment chez lui de vieux souvenirs. Il ouvre une minuscule enveloppe, datée du 27 décembre 1938. Ce sont les voeux que lui adresse un de ses camarades de l’époque. C’est amusant d’imaginer deux garçons de dix-sept ans s’écrivant pour se souhaiter

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