Vendredi, dix heures du soir. Un rat sort, assez à l’étourdie, du terre-plein central de la porte Maillot, et entreprend de traverser la chaussée en direction du Palais des Congrès. Au même moment, le feu qui retenait la circulation au bas de l’avenue de la Grande Armée passe au vert. Une horde de véhicules rugit en direction de la Défense. Il fait nuit, il bruine. Le rat, pris dans les phares, n’y voit plus rien. Paniqué, il fait demi-tour, évite miraculeusement plusieurs voitures. Il lui reste un dernier mètre à franchir, il est presque sauvé, il hésite une fraction de seconde… La roue d’un scooter lui passe dessus. Poumschhh.
Je n’ai rien pu faire.
Il paraît qu’à Paris il y a autant de rats que d’habitants. Ils sont nos échos, nos ombres, nos reflets. Le Parisien est un être double. Espérons que la moitié humaine de ce rat ne s’est pas fait écraser quelque part, au même moment.