Ruissellement

Pluie.jpg

Cinq heures du matin. J’ai ouvert les yeux. Il pleut. On entend les gouttes tomber sur les murs et les toits.

Je suis au chaud, dans mon lit, auprès de la femme que j’aime. J’ai de la chance.

J’écoute tomber la pluie, l’eau coule, je ne dors pas. Alors j’ai beau être à l’abri, quelque chose, dont je ne peux pas me protéger, pénètre malgré tout mon âme, quelque chose d’aussi froid et humide que la pluie de novembre : une indéfinissable nostalgie. Le temps se met à passer par décennies entières. Tout s’en va, et ma pensée liquide ruisselle en filets sombres vers le bord du monde et le fond de la nuit.

S’abonner
Notification pour
guest

0 Commentaires
Commentaires en ligne
Afficher tous les commentaires