Mon fils Augustin part lundi pour l’Amérique du Sud. Voyager. Six mois.
Je trouve ça très bien, mais j’ai un pincement au coeur. La nostalgie n’est pas étrangère à cette petite douleur. Je me revois, partant aussi à l’aventure. Eté 1971, tour des Etats-Unis en Greyhound, avec sac à dos et guitare. Je n’avais pas encore dix-huit ans. A la vérité, j’avais été assez étonné que mes parents (ma mère surtout) me laissent partir. Elle avait fini par me confier : – Je me dis que ton grand-père avait à peu près ton âge quand il est parti à la guerre de 14.