Maman lit pour la nième fois une page toute raturée de son vieux missel.
— Qu’est-ce qui est écrit ici, Jean-Pierre ? Pacifiez mon âme ou purifiez mon âme ? Je n’arrive pas à lire.
— Si tu en fais ta prière, Maman, c’est à toi de choisir. Est-ce que ton âme a besoin d’être plus pure ? Est-ce qu’elle a plutôt besoin de paix ?
Maman hésite, puis dans une jolie contraction : — Pucifiez mon âme, mon Dieu, dit-elle, s’il vous plaît.
Il m’a fait un effet curieux, ce pucifiez. Je voyais bien d’où il venait, mais je ne pouvais m’empêcher d’entendre : mettez une puce à mon âme, Seigneur, stimulez-la, réparez-la, ne la laissez pas se délabrer davantage, faites qu’elle ne devienne pas l’une de ces choses obsolètes et inutiles dont le destin est d’atterrir dans l’universel rebut.
