Il y a aujourd’hui deux ans que Maman est morte.
J’ai retrouvé cette photo qui date de 1963. Maman a trente-huit ans. Elle est assise dans un transat sur la plage de La Baule. Tout va bien, ses enfants jouent, son mari dispute sans doute une partie de volley non loin de là, ses amies sont près d’elle, mais à quoi pense-t-elle ? Il y a dans son sourire quelque chose de lointain, comme si elle s’abstrayait un instant de l’agitation joyeuse régnant autour d’elle pour méditer sur le tour que sa vie a prise, et regarder où penche la balance entre ce qu’elle a accompli et ce qui désormais ne s’accomplira plus. Sous sa sérénité apparente, j’entrevois une pointe de perplexité, une forme de distanciation lucide et ironique. On dirait qu’elle réalise que ses jeunes années fougueuses sont en train de s’engourdir dans un personnage de bourgeoise moderne, dans lequel elle ne se retrouvera jamais tout-à-fait.
« Dis-moi, ton cœur parfois s’envolait-il, Maman ? » Ah, Baudelaire à La Baule… Je t’embrasse, aussi tendrement que je peux.
❤️❤️❤️❤️