L’hiver, hier, est arrivé. Trois oiseaux sur le fil, gelés de l’aile au pied, attendent patiemment un rayon bleu. En été ils chantaient l’instant, en automne ils sifflaient le futur. Ils se sont tus -tout-à-fait tus, gris de silence.
Toi tu fredonnes un air ancien, emmitouflée dans un gros pull doux, pleine de grâce.
