Manon

Je poursuis sur la lancée “opératique” de mon billet d’hier, car j’ai assisté, il y a quelques jours, à la Manon de Jules Massenet, mise en scène par Coline Serreau à l’Opéra Bastille.

J’en résume ici l’argument : une jeune fille de seize ans, Manon, séduit le chevalier des Grieux ; ils deviennent amants, mais sont bientôt séparés ; elle s’amuse, il entre au séminaire ; elle le retrouve, l’enflamme à nouveau, ils tombent dans la débauche, se font des ennemis ; elle est condamnée à la déportation, et meurt. Le livret, tiré de Manon Lescaut, est évidemment très daté, mais bon, même si les personnages sont schématiques, et leur psychologie rudimentaire, on a vu pire. 

Ce qui m’a paru très contestable, c’est la mise en scène. Si l’on veut garder un minimum de vraisemblance, ou au moins de charme, à cette histoire, il faut lui conserver son XVIIIè siècle, sa légèreté libertine, son air du temps bucolique, ses bonbonnières pastel. Là, pas du tout. La sensuelle auberge de province est transformée en hall de gare, l’hôtel de jeu parisien en cave trash. A Saint-Sulpice, les bigotes font du patin à roulettes. Le cousin de Manon est un punk à crête et à clous, l’un de ses prétendants semble sorti d’une pièce de Molière en costume d’époque, des figurants arborent des silhouettes de gangsters de films noirs. De temps à autre, un dessin de pin-up en bas résille ou une publicité américaine pour appareils électroménagers des années cinquante tombe des cintres. Visuellement, tout est confus, les époques se mélangent sans qu’on sache pourquoi, rien n’est même interprétable, c’est une bouillie.

La proximité troublante de Manon, sa nature érotique, sa désarmante intimité se dispersent et se perdent dans une suite d’espaces vastes, grandiloquents, incohérents, froids. Tous les partis pris scéniques m’ont paru relever du contresens. La musique n’en peut mais. Je n’y ai rien compris.