Il est dans son lit, très faible, il respire mal, il entend mal, il n’y voit plus. Ses quatre-vingt quinze ans l’écrasent, il se concentre sur son fragile reste de vie. Il ne souffre pas. Il attend.
Quand je lui propose d’allumer la télévision : — Je suis presque aveugle, me dit-il. Ça ne sert à rien.
Il ajoute : — De toute façon, j’en ai assez vu…
