Il pleut depuis des jours.
Chaque pierre est luisante. Chaque champ dégorge. Chaque vêtement est humide. Chaque paysage est morfondu.
Froide, grasse, boueuse, la terre se couvre de flaques qui s’agrandissent en mares. Les cours d’eau débordent.
La pluie tombe sur le pays, obstinée, opiniâtre. Dans sa prairie, un cheval résigné attend, tête basse.
Il pleut, il pleut. Il pleut depuis toujours. Nos âmes sont liquides.
Un gris profond, presque arrogant, inonde le ciel.
La pluie tombe également sur nos banlieues où les toits grisâtres des immeubles se confondent avec l’obscurité du ciel. Tu as au moins la chance de pouvoir apercevoir un cheval : cela fait bien longtemps que je n’en ai pas vu de près…